En gang, da jeg – Vladimir Veličković – spaserte gjennom gatene i Beograd en regnfull ettermiddag, falt blikket mitt på en scene som har hjemsøkt meg den dag i dag: en gammel mann som sto under en dryppende markise og holdt en krøllete skissebok. Fingrene hans, preget av tiden, gled over papiret som om han gjenskapte selve byen med bare noen få linjer. I det øyeblikket innså jeg hvor mye Serbia forteller sine historier, ikke bare gjennom monumenter, men fremfor alt gjennom bilder, farger og linjer. Serbisk kunst trives på disse stille, ofte oversette øyeblikkene – på hverdagens poesi, fanget i akvareller, tegninger og fotografier som gjør det usynlige synlig. Det mange ikke vet: Serbisk maleri er et kaleidoskop av øst og vest, av tradisjon og nye begynnelser. I de røykfylte kafeene i Skadarlija, hvor bohemer og intellektuelle en gang møttes, oppsto det ikke bare opphetede debatter, men også skisser på servietter, spontane portretter og første utkast til verk som senere skulle pryde veggene i Nasjonalgalleriet. Kunstnerne fra mitt hjemland – fra Paja Jovanović, hvis oljemalerier fanger lyset fra Balkanlandskapene som en verdifull hemmelighet, til Nadežda Petrović, hvis uttrykksfulle penselstrøk gjør lidelsen og håpet til en hel generasjon håndgripelig – har alle satt sitt preg på Serbia. Verkene deres er ikke bare skildringer, men emosjonelle kart der historie, smerte og lengsel overlapper hverandre. Men Serbia ville ikke vært Serbia hvis det ikke stadig presset grensene for sin egen kunst på nytt. På 1960-tallet, da verden var i opprør, tok kunstnere som Dušan Džamonja og Marina Abramović opp kameraer, fotopapir og silketrykk – og forvandlet den serbiske kunstscenen til et laboratorium for eksperimenter. Fotografi ble et speil av et samfunn i endring, og grafikk en protest mot glemsel. Selv i dag, når jeg går gjennom studioene til unge kunstnere, føler jeg dette ustoppelige ønsket om en ny begynnelse: gamle familiebilder males over med dristig gouache, kollasjer lages av avisutklipp og kulltegninger som feirer livet mellom Donau og Sava i alle dets motsetninger. Serbia er et land som ikke skjuler kunsten sin i gullinnrammede stilleben, men tar den med ut i gatene, på kafeer og inn i hjertene til folket sitt. Hvis du ser nøye etter, vil du oppdage en del av denne utemmede sjelen i hvert bilde, hver tegning og hvert trykk – og kanskje, som jeg gjorde den gang i regnet, et øyeblikk som vil vare.
En gang, da jeg – Vladimir Veličković – spaserte gjennom gatene i Beograd en regnfull ettermiddag, falt blikket mitt på en scene som har hjemsøkt meg den dag i dag: en gammel mann som sto under en dryppende markise og holdt en krøllete skissebok. Fingrene hans, preget av tiden, gled over papiret som om han gjenskapte selve byen med bare noen få linjer. I det øyeblikket innså jeg hvor mye Serbia forteller sine historier, ikke bare gjennom monumenter, men fremfor alt gjennom bilder, farger og linjer. Serbisk kunst trives på disse stille, ofte oversette øyeblikkene – på hverdagens poesi, fanget i akvareller, tegninger og fotografier som gjør det usynlige synlig. Det mange ikke vet: Serbisk maleri er et kaleidoskop av øst og vest, av tradisjon og nye begynnelser. I de røykfylte kafeene i Skadarlija, hvor bohemer og intellektuelle en gang møttes, oppsto det ikke bare opphetede debatter, men også skisser på servietter, spontane portretter og første utkast til verk som senere skulle pryde veggene i Nasjonalgalleriet. Kunstnerne fra mitt hjemland – fra Paja Jovanović, hvis oljemalerier fanger lyset fra Balkanlandskapene som en verdifull hemmelighet, til Nadežda Petrović, hvis uttrykksfulle penselstrøk gjør lidelsen og håpet til en hel generasjon håndgripelig – har alle satt sitt preg på Serbia. Verkene deres er ikke bare skildringer, men emosjonelle kart der historie, smerte og lengsel overlapper hverandre. Men Serbia ville ikke vært Serbia hvis det ikke stadig presset grensene for sin egen kunst på nytt. På 1960-tallet, da verden var i opprør, tok kunstnere som Dušan Džamonja og Marina Abramović opp kameraer, fotopapir og silketrykk – og forvandlet den serbiske kunstscenen til et laboratorium for eksperimenter. Fotografi ble et speil av et samfunn i endring, og grafikk en protest mot glemsel. Selv i dag, når jeg går gjennom studioene til unge kunstnere, føler jeg dette ustoppelige ønsket om en ny begynnelse: gamle familiebilder males over med dristig gouache, kollasjer lages av avisutklipp og kulltegninger som feirer livet mellom Donau og Sava i alle dets motsetninger. Serbia er et land som ikke skjuler kunsten sin i gullinnrammede stilleben, men tar den med ut i gatene, på kafeer og inn i hjertene til folket sitt. Hvis du ser nøye etter, vil du oppdage en del av denne utemmede sjelen i hvert bilde, hver tegning og hvert trykk – og kanskje, som jeg gjorde den gang i regnet, et øyeblikk som vil vare.
×
Lidenskapelig kundestøtte
+43 4257 29415
support@meisterdrucke.com
Mo-Do: 7:00 - 16:00 | Fr: 7:00 - 13:00
